'Já a algum tempo que ele quer pintar as lembranças de um pôr-do-sol. Vermelho como sangue. Não, era realmente sangue coagulado. Mas ninguem o veria do mesmo jeito. Qualquer outra pessoa iria pensar em nuvens. Falar delas fazia com que ele ficasse triste e irrequieto. Triste porque os humildes meios disponìveis para a arte nunca eram suficientes.'
Christian Skredsvig sobre 'O grito' de Edvard Munch
Monday 19 May 2008
sem título
Se te serve de consolo nunca quiseste dizer as coisas que lhe disseste na altura em que o fizeste.
Se te serve de consolo nunca fizeste as coisas que quiseste porque não pudeste.
Se te serve de consolo nunca estragaste nada porque nem sequer tocaste.
Esquece que fizeste e pudeste e tocaste.
Se te serve veste-o. Aperta-o. Fecha-o.
A tua pele um outro corpo.
Se te serve veste-o. Aperta-o. Fecha-o.
Se não te serve despe-o. Solta-o-o. Deixa-o.
A tua pele um outro corpo.
Se não te serve despe-o. Solta-o-o. Deixa-o.
Esquece que fizeste e pudeste e tocaste.
Se te serve de consolo nunca fizeste as coisas que quiseste porque não pudeste.
Se te serve de consolo nunca estragaste nada porque nem sequer tocaste.
Esquece que fizeste e pudeste e tocaste.
Se te serve veste-o. Aperta-o. Fecha-o.
A tua pele um outro corpo.
Se te serve veste-o. Aperta-o. Fecha-o.
Se não te serve despe-o. Solta-o-o. Deixa-o.
A tua pele um outro corpo.
Se não te serve despe-o. Solta-o-o. Deixa-o.
Esquece que fizeste e pudeste e tocaste.
Monday 5 May 2008
Thursday 1 May 2008
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