O Ben é giro. Muito giro. Quando nos convidou para uma festa em sua casa, a Marta, verdadeira conhecedora da peça, rumou ao Pub onde tentava enturmar-me com os meus novos colegas por meio de pints de cerveja, e arrastou-me porta fora até o edificio à nossa frente responder a todos os requisitos mencionados no ecrã do seu telemóvel.
O Ben é giro e fotógrafo.
Imagem 1. O Ben a tentar desenvencilhar-se de uma loira sebosa que com um dos pés descalços no Woodstock e as mãos sujas no computador, tecia as mais mirabolantes considerações a cada imagem do anfitrião.
Imagem 2. Uma autraliana não parava de desligar e ligar o ipod e de parar ao primeiro acorde todas as boas musicas que por milagre saiam do desgraçado do aparelho. Em todas as outras musicas cantava e dançava. Mal e mal. Muito. Deu-me vontade, várias vezes, de lhe dar estalos e de lhe tirar aquela porcaria das mãos. Ao mesmo tempo, conversámos com um brasileiro que adivinhou algumas coisas e fez perguntas retóricas só para me enervar. Soava a consciência mas com sotaque. Elucidou-nos: A rapariga era simplesmente um bocadinho atrasada e parecia perdida por estar a 12 horas de avião de casa.
Olhámos uma para a outra a engolir o riso com bloody-intragáveis-Mary´s; Ora, à Marta ninguem a vê com menos de 1 hora de atraso, e eu noutras circunstancias tambem me agarraria ao i-pod a cantar e a dançar, mas sou tão tão atrasada que nem um discman.
Isto para não mencionar todos os jogos de chaves por indecifráveis ruas de todas as cidades, todos os cachecois, carteiras, sapatos da barbie e cassetes, livros, cadernos, agendas, mas principalmente tempo. E gente. E nem preciso de estar a 12 horas de casa, bastam 2. A perder e estar perdida não perco um minuto que seja. On time.
O Ben é giro e fotógrafo mas não fala bem português.
Imagem 3. Eu olho para o duplo pé direito da casa, para as garrafas e para a fruta em cima da mesa, para os sapatos amontoados à entrada, para as fotografias de rurais, para as revistas e para os cds arrumados no perfil metalico que sustenta a mezanine, para os pés e para as meias, e penso que estes gajos não sabem mesmo fazer festas.
